Nie piszę o krwi miesięcznej, wkłuwaniu się pod skórę, skurczach, które generują ciepło. Wiersz jest zapisem strachu. Spalona korespondencja z młodości, podwiązki, zakładki z książek, igiełki cedru. Zbiegają się ze sobą. To ciężka choroba nie móc przystanąć. Nie móc.…
4 tygodnie temu
Z linii wyodrębniają się rzeki, drogi, styczne. Nad nimi połamane żądła, szpary i przejścia. Gdy wyobrażam sobie porządek świata, coś się sypie z nieba. Wiele razy przemawiałeś do mnie albo śpiewałeś o kobietach. Gdybym nazwała każdą część miesiąca ich imionami, zieleń…
4 tygodnie temu
Nachyliłam lewe ucho, abyś mógł uwierzyć w zielone plamy, plany. W tym miejscu przestajemy krzyczeć. Wyciskasz mnie z siebie, nie jest dobrze ani źle. Nie palę, nie próbuję wrócić. Powiedziałeś, że wolisz felietony od wierszy. Sto razy bardziej Brodskiego.…
4 tygodnie temu
Masz osiemdziesiąt lat, pigułki na sen, skwarny lipiec. Zaciskają ci się płuca. Wolisz być na moim miejscu, snuć się z koleżankami po barach.…
4 tygodnie temu